Sólo falta pensar en mi suicidio. Si la idea no se presentara como un bufón mediocre para tomarla por el cuello hasta hacerla patear defiendiendo su vida, mi acto del muerto de conmiseración encontraría su lugar con la misma verguenza de la dama reducida a una vulva expuesta al escrutinio de los otros. Un cadáver obseno para el disfrute de unos cuantos.
Plaga de arrebato que me devora el corazón dentro del más evidente ridículo.
Estoy de pie ante la voz que no responde, ante el cuerpo que no puedo tocar, murmuro su nombre mientras pienso en el cuello latiente e infantil: k-e-i-k-o, escribo para tu núbil rostro ensangrentado, escribo para la vena que revienta, escribo para construir tu profundo dolor, pequeña, me haces andar a gatas, me haces pasar la lengua por el lugar del propio asesinato.